电梯门关上，佟野的笑脸被遮住。

荣夏生站在门口看着电梯的数字最后变为“1”，然后才回屋。

他喝了一大杯水，进了书房。

开电脑，开文档。

他静静地看着一切准备就绪，然后敲下一段字：对于人本身而言，是毫无意义的存在。只有当他开始倾诉、作为传递思想和意愿的载体时，才有了意义。生或者死都不重要，重要的是这一具□□正在传递着什么。身份证上印着“陈白尘”这个名字的男人，喝着酒，把他的死亡哲学刻在了门板上——死是最有效的逃避，也是最有效的传递。

打完这一行字，荣夏生双手搭在键盘上，迟迟没有继续。

他盯着最后那句话，有些弄不清是他借着陈白尘的嘴说出了自己想说的，还是潜意识里陈白尘真的存在，他只是对方表达的载体。

不过，荣夏生并不像陈白尘这样极端悲观，他更像是一个无怒无喜的人，没有情绪，没有神经。

在他的笔下，陈白尘永远像是一滩酒味儿的烂泥，是躺在阴暗潮湿的角落身上长满苔藓的失败者，是游戏人间跟命运互相捉弄的游魂。

可他本人并不是这样。

经常有人会问，一个作者笔下的人物跟世界，是否恰好就是作者人生的真实写照？

至少荣夏生写的人物并不像他。

并不像他。

荣夏生站了起来，又出了书房，去喝水。