黄土地上的风似乎都是那么的干燥，让人心中不由的生出一些烦闷。

风拂动着帐篷上覆盖着的布，拂动着树木和草丛，拂动着黑袍老者身上的衣服，拂动着在他头罩旁边露出的丝丝白发。

黑袍老者低下头，看着自己的手。

手掌宽大，手指头修长，骨节突出，大大小小的老茧。

这是曾经拿着毛笔的手，本来是应该秀气，白皙，骨节藏而不露的手，因为家族的需要，后来变成这样的虽然谈不上丑陋，但是绝对称不上秀丽的手。

遗憾吗？

或许。

后悔么？

没有。

因为这只手，也端过最烈最纯的酒碗，也扯过最香最嫩的牛羊，也捏过最美最柔的女子，也拿过最硬最利的刀剑。

但是这些似乎是荣耀一般的东西，在时间面前似乎都失去了意义。

黑袍老者忽然想起了小时候曾经熬过的一只鹰，当时还是胡人教的，想起了当知年纪尚幼的他，熬着同样幼小的鹰，一只鹰一个人，都在摇摇欲坠，都在咬着牙苦撑……

自己最后是赢了么？