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白色的请柬，猩红的鲜血，平放在满是污秽的桌子上。

看得歌德眉头一皱。

他打量四周。

通过开了天窗的屋顶，他能够确认此刻夜色清朗，而角落的一堆硬纸板、报纸和诸多塑料瓶堆积而成的‘窝’——应该就是他的。

虽然很不想承认。

但是‘味道相近’。

歌德

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