屋里头没有窗，没有灯，风与光都溢不进来。正中唯一的灯向下散出米黄的颜色，仅能驱散有限的黑暗。色调分明是温暖的，照到茶几的玻璃面上，却那么冷。双层玻璃的茶几纤尘不染，独一把修剪整齐的玫瑰挤在瓶子里，也在中央，正对着灯。花瓶旁侧倒扣着一个竹筒。玫瑰好像一团燃烧的火，但静止不动，也那么冷。

他一直低着头，豆大的汗止不往大理石的地板落。吧嗒，吧嗒。声音虽小，却惊雷似的在他耳边无序地鸣奏。他也分不清自己是热的还是痛的——热水汀让屋里的温度和外面相比不是一个季节，而腿上的枪伤也在时刻以阵痛提醒，他仍幸运地活着这件事。

幸与不幸，也说不太准。

“龙凤呈祥……正阳绿。掂起来，真有分量呀。”

声音从前方传来，他小心谨慎地抬起头。茶几对面的人坐在沙发上，换了边腿翘起来，带过的赤红布料让他的目光像被烫了一下，又猛低下去。由此带来皮肉微小的牵连，让绷带下的伤口泛起阵阵刺痛。他龇牙咧嘴，只颤颤巍巍吐出几个字：

“九、九爷……”

独被称为九爷的人陷在皮沙发里，惬意的挪动发出吱吱的摩擦声。其余人都是站着的。沙发的侧后方各一人，西装革履，昂首挺胸，双手背后。一个人不在先前追他的队伍里，是生面孔；另一个则是朝他开枪的。将这样的身躯塞入体面的制服里，属实不易。他毫不怀疑若有谁轻举妄动，他们定能第一时间破除布料的束缚，将此人大卸八块。他不希望是自己。

“得有个八九十克吧？好看。哎，小曲，你也来看看这成色。”

于是有人从他的侧后方跨步而过，走路利落得带起一阵风，刮得他一侧脸颊冷冷冰冰。这是一位瘦瘦高高的男性，只穿着白衬衫和黑色的马甲，前襟有一大片荷叶的褶边。十足的精气神让他的年龄蒙上些许迷惑性。黑白交错的丝带束起他的发尾，他恭敬地欠身时，发尾就滑落到肩前。

他接过九爷手里的玉佩，抬手对着光看了一眼，又重新低下头。

“回您的话：八十二克。”

“喔……这要让那群老东西羡慕好一阵呢。”

九爷不温不火地应了一声，将身子撑起来，伸出手，慢吞吞从花瓶里抽出一支。影子在他面前短暂地起伏，他的心脏也像被磅礴的云翳笼罩，沉闷的窒息感奔涌而出。